Zoomen

Kurzgeschichte über Überwachung. Durch

• Andrew DanaHudson Archivseite

26. Februar 2020

Hundejunge

Ich sitze im Keller meiner Eltern in einem Gaming-Stuhl aus zersprungenem Leder, rieche meinen eigenen Funk oder vielleicht die Feuchtigkeit von schwarzem Schimmel, und 400 Meilen unter mir liegt die ganze Welt wie ein riesiger tibetischer Wandteppich voller wenig Dämonen und Bestien und Gläubige.

Ich tippe, zoome, schaue, entzoome, schiebe, tippe, zoome, schaue. Manchmal an vertrauten Orten, aber meistens nur zufällig, auf der Suche nach etwas, das irgendwo passiert, das interessant genug ist, um es zu streamen oder zu gifsen oder zu verkaufen oder einfach nur zu verweilen. Ich sehe zu, wie Berliner ein Musikfestival pöbeln. Ich sehe zu, wie Bergbaumaschinen Steine ​​aus einem australischen Steinbruch ziehen. Ich sehe pakistanische Hunde, die sich um ein Huhn streiten, und Orkanwolken, die auf Kuba einschlagen, und ein exhibitionistisches Paar, das auf einer knallroten Decke auf einem kalifornischen Dach fickt. Ich verliere mich für ein paar Minuten in den Wellen der wiegenden Blätter des Amazonas-Dschungels und frage mich, wie sich der Wind für all diese Bäume anfühlt. Und dann langweile ich mich, und ich zoome wieder nur durch meine Runden, ohne viel nachzudenken, und ich sehe es.

Diese Geschichte war Teil unserer Ausgabe März 2020

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Irgendein Junge schleppt einen geschmackvollen braunen Sarg aus der Ladefläche eines Pickups, der am Rande eines Müllhaufens auf dem Schrottplatz außerhalb der Stadt, meiner Stadt, geparkt ist. Still denke wenn die Kiste auf den Müllboden trifft und das Kind den Halt verliert, es wegrollt und ein Körper herauskommt. Dennys Körper.

Ich habe ihn noch nie aus diesem Blickwinkel gesehen, das fette Gesicht in den offenen Himmel gereckt, aber irgendwie weiß ich, dass er es ist: die Limabohnen-Kahlköpfigkeit, die bei ihrem ersten Date ein scheußliches Hawaiihemd trug, genau wie der Körper es jetzt trägt. Denny ist der Typ, der meine Ex Michelle fickt. War der Typ, denn ich bin mir ziemlich sicher, dass ich mir einen Live-Satelliten-Feed seiner Leiche ansehe.

Ich zoome so stark ich kann, aber der Algo begrenzt die Auflösung, wenn er denkt, dass sich Personen im Bild befinden. Panoram möchte nicht, dass wir Kreditkartennummern klauen oder Textnachrichten einsehen, obwohl sie diese Daten wahrscheinlich an Marketingfirmen verkaufen oder sie verwenden, um saudische Prinzen zu erpressen. Ich kann die Färbung einzelner Federn eines Vogels sehen, der über einer unberührten Wildnis schwebt, aber der Versuch, eine Leiche zu identifizieren, ist, als würde man einen Bekannten auf der anderen Straßenseite durch ein schmutziges Busfenster entdecken. Egal wie sicher ich bin – niemand sonst wird mir glauben.

Zu viel Leben spielt sich drinnen ab, unter der Erde, in Autos oder Zügen, unter Bäumen, an bewölkten Tagen

Der Junge stemmt seine Hände für eine Minute in die Hüften, dann beugt er sich vor, um Denny zurück in den Sarg zu schieben. Er bringt den Deckel auf, verriegelt ihn, schätze ich, und gibt dem Sarg ein paar Rollen zum Müllhaufen.

Ich mache keine Snuff-Zooms, obwohl sie im Dark Web gutes Geld sind. Ich jage keine Autounfälle oder Raubdrohnen oder aktive Schützen. Ich sollte aussteigen, mir etwas anderes ansehen, einen FKK-Strand beobachten oder über eine brechende, schmelzende Eisscholle nachdenken. Jeder weiß, dass Panoram es sich nicht leisten kann, alle erforderlichen Bilder zu speichern, wenn das Speichern so vieler Daten überhaupt möglich ist. Wenn ein Benutzer es nicht aufzeichnet, ist es für immer weg – der Tech-Gott ist allwissend, aber vergesslich. Ich könnte so tun, als hätte ich nie Dennys verschwommene Pixelaugen gesehen, die mich anstarrten.

Aber der Tod ist seltsam, wenn es jemand ist, den du kennst, selbst wenn er dich nicht kannte. Ich habe Denny nie persönlich getroffen. Seinen Namen kenne ich nur von meinem Kumpel Trent, der manchmal noch in Michelles Restaurant geht. Trotzdem habe ich beobachtet, wie Denny Michelle vom Barre-Unterricht abholte und sie am nächsten Tag zur Arbeit brachte. Kleine Bewegung des Handgelenks, als er sie für einen letzten Kuss zurückrief. Vielleicht war ich eifersüchtig, aber ich hasste ihn nicht. Wir teilten eine Welt, und jetzt hat ihn jemand tot in den Müll geworfen.

Also drückte ich auf Aufnahme. Scheint das Mindeste zu sein, was ich tun kann.

Der Junge wischt sich über die Stirn, wie „Noch ein Tag, noch ein Dollar“, und ich schwitze, wenn ich ihn nur ansehe, es juckt in meinen Achselhöhlen, ich spähe verzweifelt auf meinen Monitor, um nach Details über den Jungen zu suchen, die über die Schlichtheit seiner Gestalt und sein Logo hinausgehen Baseballkappe und schmuddeliges schwarzes T-Shirt. Aber da ist nichts. Kid steigt wieder in den Pickup. Es fährt los.

Ich zoome heraus, um zu folgen. Lange geschossen, aber wer weiß, wo Amateurkarosseriekipper ihre Fahrzeuge bekommen. Ein paar Meilen vom Schrottplatz entfernt biegt der Truck in eine überdachte Garage ein, wo leere Flottenautos aufgeladen werden. Ich kreise ein paar Minuten lang um das glänzende schwarze Quadrat des Solardachs herum, nur für den Fall, dass das Kind es hupt. Fensterlose Limousinen flitzen wie blinde Ameisen aus der Nabe und hinterlassen ihren Ameisenhaufen auf pheromonischem Marschbefehl. Er ist wahrscheinlich schon in einem und macht ein Nickerchen in der Sonne. Ich habe ihn verloren.

Aber ich habe einen Zeitstempel. Silver Pickup fuhr um 11:28:15 MT in den Hub ein. Genau wie in Kriminalserien können die Cops die Garagenprotokolle sichern und den Truck bis dorthin zurückverfolgen, wo er das Kind abgeholt hat – und Dennys Sarg.

Ich sollte die Cops anpingen. Aber das tue ich nicht, denn es gibt noch etwas anderes, das ich in Krimiserien gesehen habe. Einer von fünf Morden wird von einem Intimpartner begangen, was bedeutet, dass die Wahrscheinlichkeit ungleich Null ist, dass Michelle diejenige war, die Denny umgebracht hat. Was, wenn er sie schlug? Oder ihr Geld gestohlen? Oder versucht, sie sexuell zu handeln? Ich bin ein Spitzel, aber ich werde sie nicht verraten.

Meine beste Chance ist, Michelle zu finden, die Beweise weiter aufzuzeichnen und sie zu verfolgen, bis ich die ganze fatale Geschichte habe. Ich nehme einen Adderall-Shot aus meinem Minikühlschrank, kippe ihn hinunter, werfe die kleine Dose weg, violette Flüssigkeitsspritzer verbinden sich mit den Salsa-Flecken auf dem Holzmaserungsteppich. Ich bestelle Pizza an die Kellertür, schreibe Mom und Dad, dass ich zu Hause bleibe. Es wird mindestens einen Tag dauern, bis sie meine Bandbreite drosseln, um mich nach oben zu zwingen. Ich gehe ins Badezimmer und reibe mir Koffein ins Gesicht. Dann suche ich Michelle.

Die Sache mit dem Zoomen ist, dass es verdammt schwer ist, Leute zu stalken. Zu viel Leben spielt sich drinnen ab, unter der Erde, in Autos oder Zügen, unter Bäumen, an bewölkten Tagen. Und sie wissen, dass wir zuschauen, also sind Schlapphüte wieder im großen Stil, Gated Communities stellen Schattensegel auf, Paare küssen sich an regenlosen Nachmittagen unter Sonnenschirmen.

Dann gibt es noch die Anti-Stalking-Algorithmen, die Sie aus der Fassung bringen, wenn Sie zu lange oder zu oft auf dieselbe Adresse zoomen. Panoram ist für Tierfotografie und Sturmjagd und die Menschheit in ihren breitesten Zügen zu sehen: das tägliche Heben von Pendlern, Migranten, Pilgern, Lieferketten, Schifffahrtswegen, Flugreisen, Baustellen, Kampflinien, Tagebau, Kahlschlag, kontrolliert Verbrennungen, Kochfeuer, Lichter der Stadt, Paraden, Sportspiele, Massenhochzeiten, Proteste, Unruhen.

Michelle zu finden ist wie eine Nadel im Heuhaufen zu finden, wenn der Heuhaufen brennt. Unmöglich – außer ich habe viel Übung.

Ich erwische sie, wie sie aus dem Thai-Laden kommt, wenn ihre Schicht nach dem Mittagsgeschäft endet. Ich weiß, dass sie es ist, weil sie ihre Haare zu einem Knoten zusammenbindet und sich auf dem Bürgersteig streckt, um zu feiern, dass sie keine Uhr hat. Sie hat ihr weißes Hostess-Shirt aufgeknöpft, bis hin zu einem verschwitzten Neckholder-Top, und der leichte Winkel des Satelliten lässt mich direkt in ihr verpixeltes Dekolleté blicken. Sie wölbt ihren Rücken, wie sie will, dass ich es sehe.

Jeder überprüft seine Ex, richtig? Ich will sie nicht zurück, aber ich zoome sie heran, wenn ich daran erinnert werden möchte, dass sie heiß, cool und erfolgreich ist, und für eine Weile hat sie mich gewählt. Oder ich will Beweise dafür, dass es ihr ohne mich elend und erbärmlich geht. Oder vielleicht ist sie hässlich, kitschig, schlampig, unmoralisch, und ich bin ohne sie besser dran, besser als sie, jetzt, wo ich zur Besinnung gekommen bin und weitergemacht habe. Oder nichts davon. Es ist nur ein Juckreiz zu kratzen.

Heute hat sie einen Sprung in ihren Schritten, als hätte sie eine wirklich gute Nachtruhe gehabt oder wäre vielleicht mit einem Mord davongekommen. Sie schaut nicht auf ihr Handy oder weicht vor Passanten zurück oder irgendwelche nervösen Bewegungen, die ich von jemandem erwarten würde, dessen Freund verschwunden ist, der in eine kriminelle Verschwörung verwickelt ist, der kurz davor steht, auf der Flucht zu sein.

Michelle geht zur Bibliothek und kommt 10 Minuten später heraus. Sie geht in ein Café, verbringt eine Stunde darin. Um zu verhindern, dass der Algo misstrauisch wird, schwenke ich langsam über das Café, springe zu einer zufälligen Stelle, komme dann zurück und fege die umliegenden Blöcke ab, falls ich sie verpasst habe. Spülen, wiederholen. Meine Pizza kommt. Es ist reines Glück, dass ich sie dabei erwische, wie sie geht.

Mehr Besorgungen. Ich habe so lange nicht mehr auf eine Person gezoomt, seit ich zwei Tage lang einem mongolischen Nomaden zugesehen habe, der ein entlaufenes Pferd durch die Steppe verfolgte. Ich bin Michelle schon früher gefolgt, aber immer mit einer gelangweilten, müßigen, zwanghaften Neugier – nie mit wirklicher Konzentration.

Sie geht in die Barre-Klasse. Ich denke, das ist es. Wenn sie fertig ist, wartet sie entweder darauf, dass Denny sie abholt, bis sie merkt, dass er nicht kommt, oder sie geht einfach, weil sie bereits weiß, wo Denny ist.

Fünfzig Minuten später leert sich das Studio. Ein Dutzend Yogahosen kommen heraus, alle voller Post-Workout-Endorphine. Sie zerstreuen sich, aber nicht Michelle. Sie winkt ab, lässt sich auf den Bordstein plumpsen, wartet.

Ich bin so erleichtert und will gerade die Polizei anrufen, ihnen von Denny erzählen – anonymisiert, damit es keine Fragen darüber gibt, warum der Ex-Freund der Freundin des Opfers weiß, wo die Leiche ist –, als ein Auto vorfährt.

Aus meiner Sicht ist es eine fensterlose schwarze Raute. Eine Seitenwand öffnet sich, und draußen lehnen das gleiche schwarze T-Shirt und die gleiche Mütze, die gleichen dünnen Arme, die Denny heute Morgen auf den Müllhaufen gerollt haben.

Hundejunge

Ich möchte vom Himmel herunterschreien, ein globales Satelliten-PA-System schmettern, sie warnen: Steig nicht in dieses verdammte Auto.

Sie steigt ins Auto. Es fährt los.

Es ist jetzt Hauptverkehrszeit, und die Verfolgung des Autos ist, als würde man Grand Theft Auto und Frogger und das Hütchenspiel eines Straßenstrichs spielen. Ich sehne mich nach den Tagen des frühen Panoram, als sie noch Algos von Drittanbietern einließen, die Fahrzeuge und Personen für Sie verfolgen konnten. Dutzende identischer Limousinen fahren zusammen und fahren in einem engen, automatisierten Stau aus, und ich schiele mit schielenden Augen und versuche, den einen anzustarren, in dem Michelle sitzt.

Entweder macht sich meine Ex mit dem Killer auf den Weg in den Sonnenuntergang, den sie angeheuert hat, um Denny loszuwerden, oder sie reitet mit einem Killer herum und hat keine Ahnung, in welcher Gefahr sie sich befindet.

Ich rufe ihr Telefon an. Keine Antwort. Ich schreibe ihr: Spring aus dem Auto! Das erregt ihre Aufmerksamkeit. Sie ruft mich an.

Shawn, du kannst das nicht weitermachen, sagt sie. Ich verdiene Privatsphäre – du hast zugestimmt! Wenn Sie mich noch einmal zoomen, werde ich ... Ich werde Sie Panoram melden. Ich bekomme eine einstweilige Verfügung.

Ich sage ihr, dass es nicht so ist. Ich sage ihr, dass sie in Gefahr ist. Ich sage ihr, ich habe gesehen, wie der Typ im Auto die Leiche abgeladen hat.

Sie sagt: Welcher Körper?

Also sage ich ihr, sie soll Panorama auf ihrem Handy öffnen und auf den Müllhaufen auf dem Schrottplatz etwas außerhalb der Stadt, unserer Stadt, zoomen. Ich pinge ihr die Koordinaten und sage ihr, sie soll nach einem Sarg suchen.

Halten Sie mit einigen schweren Seufzern inne, während ich vermute, dass sie tut, was ich verlange. Dann: Ich sehe nichts als Müll und große Krandinger.

Ich zoome auf meinem eigenen Bildschirm zurück zum Schrottplatz. Ein paar Erdbewegungsmaschinen ordnen den Müllhaufen genau dort um, wo Dennys Sarg gewesen war. Scheiße.

Ich sage ihr, sie muss mir glauben.

Sie sagt, Shawn, wie lange starrst du schon auf diesen Bildschirm? Vielleicht solltest du raus.

Gut, sage ich. Bußgeld. Ich werde Ihnen zeigen. Ich schicke ihr meinen Standort. Dann stehe ich von meinem Stuhl auf.

In der Garage steht das Fahrrad, mit dem ich nie fahre. Mein Vater hält die Reifen aufgepumpt, weil er ein Buch darüber gelesen hat, wie der beste Weg, meine Generation zu erziehen, darin besteht, die Hindernisse zu beseitigen, die uns daran hindern, selbstzerstörerisches Verhalten zu verlassen. Ich stecke mein Handy ein, rolle aus der Garage, beginne sofort in der Abendhitze zu schwitzen.

Wieder Fahrradfahren ist wie Fahrradfahren, nur schwieriger. Meine Beine schmerzen, meine Lunge brennt. Ich schaue über meine Schulter und versuche, mir nicht vorzustellen, wie mein durchnässter Rücken, der sich über den Lenker beugt, durch die Satelliten über mir zu Michelle blicken muss.

Meine Finger zucken und kneifen, und mit einem Anflug von Scham merke ich, dass ich auf die Kiste zoomen möchte.

Ich nehme die Radwege, die sich aus der Stadt hinausziehen – schneller als der Berufsverkehr, selbst bei meinem schnaufenden Tempo.

Die ganze Zeit über telefoniere ich mit ihr und versuche es ihr zu erklären, obwohl ich außer Atem bin. Schließlich sagt sie: Okay, lass mich zu dir kommen. Wir können das herausfinden. Dann redet keiner von uns viel. Aus irgendeinem Grund fühle ich mich besser, obwohl ich weiß, dass sie, wenn sie eine Mörderin ist, wahrscheinlich auch nur kommen wird, um mich zu töten. Ich behalte die Straße im Auge und den Punkt meines Körpers, den Panoram auf der Karte zentriert hält, die über dem Feed auf meinem Telefon liegt.

Auf dem Schrottplatz gibt es keine Wache, nur ein Tor, an dem Sie Ihre Kreditkarte einstecken. Der ganze Schrott ist gechipt, und Sie zahlen nach Pfund. Ich steige ab und gehe in die Stapel von Gegenständen, die zu giftig zum Kompostieren, zu komplex zum Recyceln, zu nutzlos zum Reparieren sind. Nachdem ich einen Tag lang nach unten geblickt habe, verwirren mich ihre drei Dimensionen; Ihre perfekte Auflösung macht mich nervös.

Die automatisierten Erdbewegungsmaschinen sind abgewandert, aber ich sehe die Arbeit, die sie geleistet haben. Sie haben Dennys Haufen hochgehoben und ihn unsicher auf einen angrenzenden Haufen gestellt, einen steilen kleinen Hügel voller Dinge, die niemand haben will. Ich sehe die braune Ecke des Sarges ganz oben, bedeckt von einem Gewirr aus zerbrochenen Kleiderbügeln und alten Halogenlampen.

Meine Finger zucken und kneifen, und mit einem Anflug von Scham wird mir klar, dass ich auf dieses Kästchen zoomen möchte. Aber ich kann nicht. Stattdessen gehe ich den Hügel hinauf, bekomme Halt an einer aufgerissenen Matratzenfeder und fange an zu klettern.

Die Sonne versickert, und Zentimeter für Zentimeter schiebe ich den Müllhaufen dem Himmel entgegen. Ich bin fast am Kasten, als ich Michelles Stimme höre.

Shawn! Bitte! Du musst von da oben herunterkommen!

Ich recke meinen Hals und sie ist da, genau so, wie ich sie in Erinnerung hatte: übergebleichtes Hemd mit Tonnenkragen und vernünftige flache Schuhe. Sie umklammert ihr Telefon, und ich kann Panorams verdunkelten Blick auf den Schrottplatz zwischen ihren weißen Fingerknöcheln sehen. Ihr Gesicht ist ein Bild der Sorge.

Neben ihr steht ein magerer Typ, der Junge vielleicht, obwohl er in Wirklichkeit älter aussieht. Ist er wütend? Stoisch? Sympathisch? Territorial? Ich kann ihn nicht lesen. T-Shirt mehr grün als dunkel, und er hat die Baseballkappe abgelegt. Aber er ist immer noch der Junge, den ich gesehen habe, ich weiß es, er muss es sein. Außer – da ist diese kahle Stelle, die über seine Kopfhaut leckt und wie eine Limabohne geformt ist.

Ich frage, wer das ist.

Shawn, das ist mein Partner Denny, sagt Michelle. Er kam mit mir, weil er sich Sorgen machte. Wir sind alle. Wir möchten nicht, dass Sie sich verletzen.

Ich sage ihr, das ist Quatsch. Ich sage ihr, dass Denny tot ist.

Hundejunge

Shawn, komm runter. Rede mit uns. Schau mir einmal in die Augen.

Ich klettere weiter. Ich komme zum Sarg. Ab hier ist es nicht mehr so ​​glatt. Kein poliertes Mahagoni für 10.000 Dollar, nur gebeiztes Sperrholz, zusammengeleimt. Eher eine Transportbox als eine richtige Schatulle.

Ich versuche, es aus dem Haufen zu ziehen. Der Müll verschiebt sich, bewegt sich aber nicht.

Von unten höre ich Flüstern, dann spüre ich ein Knarren. Der neue Denny ist mit mir auf dem Stapel und klettert.

Ich bin eine sitzende Ente. Wer auch immer dieser Typ ist, er weiß, dass ich zu viel weiß. Ich könnte ihm ins Gesicht treten, aber meine Beine sind wund vom Fahrradfahren, verkrampft vom ganzen Tag sitzen. Stattdessen schiebe ich mich um die Spitze des Haufens herum. Er kann mich nicht sehen, aber ich kann ihn nicht sehen. Ich zücke mein Handy und beobachte durch Panorama, wie sich seine kahle Stelle den Hügel hinauf bahnt.

Er wird mich schlagen und erwürgen, und dann muss er wahrscheinlich auch Michelle töten und uns beide mit seinem ersten Opfer in diesem Müllhaufen begraben. Ich kann alles in meinem Kopf sehen, aus einer göttlichen Perspektive. Die Art, wie er seine Hände in die Hüften stemmt, nachdem er uns in den Müll geschoben hat, sich die Stirn wischt, zurückgeht und ein Auto holt, in den Pool anonymer Jedermann schlüpft, sicher vor den Augen von oben. Unsere einzige Chance auf Gerechtigkeit wäre ein weiterer Zoomer, der in Panorama aufnimmt, aber wie hoch ist die Wahrscheinlichkeit, dass der Blitz zweimal einschlägt? Da ist niemand, denn niemand kümmert sich um diesen Ort oder diesen Körper oder Michelle oder mich außer mir.

Er ist quasi um die Ecke. Meine Augen verlassen den Bildschirm nicht, aber meine freie Hand schließt sich um etwas Langes und Dünnes – eine der Lampen – und ich schwinge nach rechts aus. Die Lampe rüttelt an meinem Arm, als sie auftrifft, und ich schaue hinüber, um zu sehen, wie New Denny das Gesicht verzieht, leer wird und umfällt. Es gibt einen Moment dicker, geronnener Zeit, als er fällt, aber dann rollt er mit Klirren und Knirschen den Haufen hinunter. Er kommt schlaff am Boden des Müllhaufens zur Ruhe, das magere Gesicht in den offenen Himmel gestreckt.

Michelle rennt nach vorn. Sie schreit. Sie hat ihre Hände auf seinem Kopf und wackelt damit, versucht, ihn direkt auf seinen Hals zu setzen. Aber das wird es nicht.

Ich stolpere den Stapel hinunter. Der Typ liegt still, bis auf Michelles Anschubsen. Sie hämmert auf seine leere Brust und sagt: Scheiße, wir hätten nicht kommen sollen. Scheisse.

Ich fühle nichts, nur einen Adderall-Crash, der sich mit Adrenalinschub und Radfahrer-High vermischt. Ich sollte zu ihr gehen, sie trösten, meine Arme um sie legen, aber meine Augen wandern immer wieder zu dem Leuchten des Telefons, das sie fallen gelassen hat. Auf dem sepia-verschobenen Bildschirm sehe ich, wie sich die ganze Szene in Miniatur abspielt. Das Verschwimmen einer Frau, geduckt neben dem Verschwimmen eines Körpers. Und ich, der über ihnen stand, der Nebel eines Mörders.

Ich hebe das Telefon ab. Der rote Aufnahmepunkt von Panorama blinkt mich an. Ich weiß, was ich denken würde, wenn ich das jetzt zoomen würde. würde ich überhaupt nicht verstehen.

Ich stecke ihr Handy in meine Gesäßtasche, drücke es neben meins und klettere dann den Stapel wieder hoch. Ich steige auf den Sarg, räume den Gerümpel weg und schubse dann. In Rucken und Spitzen schleppe ich die Kiste zu Boden.

Michelle starrt mich an und ich verstehe ihren Gesichtsausdruck nicht. Sie hat ein kaputtes Stuhlbein vom Stapel genommen, hält es wie eine Keule neben sich.

Gib mir mein Handy, sagt sie. Ich werde die Polizei rufen. Wir werden ihnen sagen, dass Sie eine Episode hatten, Sie waren verwirrt. Ich werde sie verstehen lassen.

Sie weiß nicht, dass ich sie gerettet habe. Ich sage ihr, sie muss das sehen. Ich bücke mich, um an den Riegeln zu arbeiten.

Da kommen mir Zweifel. Für einen Wimpernschlag erwarte ich, eine Schaufensterpuppe zu finden, eine Spukhaus-Requisite, weggeworfen von einem Karneval, verschwommen von Panoram, interpretiert von meinem Gehirn als eine riesige Verschwörung, die zu entwirren ich einzigartig qualifiziert war. Was, wenn da nichts drin ist außer meinem eigenen Ego, der Mustererkennung und den Torheiten der nichtswissenden Allwissenheit?

Aber in der Kiste ist eine Leiche.

Hawaiihemd und ein gelassenes, blasses, plumpes Gesicht. Es steht am Rand des Haufens, parallel zu New Denny, und beiden fehlt die vitale Kraft, die Fleisch eine Bedeutung verleiht.

Wer zum Teufel ist das? Michelle sagt. Sie hält inne und fügt dann hinzu: Shawn, was zum Teufel hast du getan?

Der Typ hat es getan, sage ich ihr. Ich sah es. Einfach herumzoomen, und ich sah es. Sie hätte einfach aus dem Auto steigen sollen, und ich hätte es ihr allein zeigen können, aber sie hat ihn mitgebracht, und er wollte uns beide umbringen.

Sie schüttelt den Kopf, rote feuchte Augen voller Hass und Mitleid.

Ich sage ihr, dass ich es beweisen werde. Ich schaue nach unten, wühle nach meinem Handy und sie schlägt mich. Ich liege am Boden, der Wind raubt mir die Luft, Schmerzen schreien in meinem Schädel. Ich spüre, wie die beiden Telefone aus meiner Gesäßtasche gezogen werden. Dann hole ich ein wenig Luft und schließe die Augen.

Als ich wieder zu mir komme, ist Michelle weg. Auch die Sonne ist verschwunden, das Rosa vom Himmel verschwunden. Die Leichen sind immer noch da, aber jetzt gibt es kein Verstecken mehr.

Ich taumele zum Ausgang des Schrottplatzes. Michelle hat mein Fahrrad genommen, oder jemand hat es getan. Ich starre die Straße hinunter, denke an den silbernen Pick-up, versuche mich zu erinnern, wie weit es bis zu dieser Ladestruktur war, und versuche herauszufinden, ob ich ihn betreten könnte.

In der Ferne beginnen rote und blaue Lichter zu blinken. Was auch immer ich gesehen oder nicht gesehen habe, es spielt jetzt kaum noch eine Rolle. Vielleicht ist Michelle der Mörder, aber sie hat mein Telefon, erinnert sich wahrscheinlich an meinen Passcode. Sie kann meine Panoramaaufnahme löschen, mir beide Körper anheften. Oder vielleicht ist sie es nicht, und ich habe diesen Mann umsonst getötet. Wie auch immer, wenn die Bullen hier eintreffen, werde ich eingesperrt oder eingewiesen, in einer winzigen Zelle ohne Fenster versteckt, nichts zu sehen.

Ich renne.

Ich fliehe vom Schrottplatz und der Landstraße, taumele durch Brachfelder und struppige Wüste, bis die Lichtverschmutzung zu einem gelben Schleier wird. Über mir werden die Sterne heller und näher. Noch näher sind die blinzelnden Augen von Panoram in einer endlosen Parade überlappender Ringe – Satelliten, die in neue Konstellationen tanzen und das Firmament mit Helden, Göttern und Ketzern füllen.

Die Polizei wird mich durch sie beobachten. Sie haben eine perfekte Sicht – gestochen scharfe Nachtsicht, Infrarot. Ich spüre, wie ihr Blick auf mich drückt, alles um mich herum sieht, aber nichts versteht. Ich suche Deckung, aber es gibt keine. Ich bin dem sehenden Himmel ausgesetzt.

Andrew Dana Hudson ist ein spekulativer Romanautor und Doktorand an der Arizona State University, wo er Klimapolitik und KI erforscht.

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